Ich wollte eigentlich mehr schreiben. Aber über Wut zu schreiben, fällt mir schwerer, als über Traurigkeit.
Ich bin so schrecklich wütend. Wütend auf die Menschheit. Wütend auf wen auch immer. Wütend auf die Menschen, die mit Selbsthass sich fett und hässlich finden verbinden. Wütend auf die, die meinen, nur weil sie sich selbstverletzen in einer tiefen Depression zu hocken und Menschen, in deren Leben nicht mal etwas gravierendes passiert ist, die Person spielen, die kaum Luft zum Atmen hat. Den Menschen spielen, dessen Leben keinen Sinn mehr hat und den Menschen verkörpern wollen, der ziemliches Mitleid benötigt. Es ist schrecklich.
Hinter Selbshass, steckt so viel mehr und um in eine Depression zu geraten, braucht es Zeit. Es braucht ein Geschehniss. Und es braucht eine Diagnose. Es braucht, sich Hilfe zu nehmen, die niemals was genützt hat und eine so fragile Person dahinter.
Ich werde niemals gesund. Ihr macht mich noch kränker. Ihr mit eurem Gerede über Kalorien. Damit, wie fett ihr doch angeblich seid. Wie fett und hässlich ihr euch doch findet. Wie schrecklich ihr euch fühlt. Damit, dass ihr euch ritzt und Hilfe benötigt, aber euch keine holt. Wie ihr es mir erzählt. Oder, dass ich euch sogar fragen muss. Aber mich fragt niemand. Aber, hey, ich kann mit Egozentrikern leben.
